CONTOS LICENCIOSOS

Sempre quis morar num país sério. Tuvalu, por exemplo. Eles ganham dinheiro com o próprio nome, alugando a terminação ".tv" para domínios de Internet. Aposto que nenhum jornal local fez campanha contra o sucateamento do patrimônio do povo tuvaluano. Porque "patrimônio do povo" significa, naturalmente, pagar para que a Petrobras use a terminação ".br" em postos de gasolina e financie a produção de filmes ambientados em favelas físicas e/ou mentais.

E espero ansiosamente pelo desfecho do drama de Nauru. Já queimaram quase todo o fosfato da ilha pensando no que fazer quando as reservas acabarem. O que não vai demorar. Alguns propõem simplesmente o abandono do país. A população inteira emigraria para a Austrália ou Nova Zelândia. Algumas pessoas têm toda a sorte do mundo. O Brasil sofre de uma escassez muito maior de fosfato e o Paraguai não nos aceita.

Quem acredita em reforma agrária tem fertilizante na cabeça. No sentido técnico da palavra: "distribuição de renda", "igualdade", "justiça social". Esta última significa impedir por igual para todo mundo a sobrevivência, devido ao caráter biologicamente fungível, ou não-diferenciado (commodity), da chance de morrer. Faz-se necessário, portanto, otimizar a produção - resolvendo ao mesmo tempo o conflito no campo - com o uso racional da tecnologia, criando cidadãos geneticamente modificados pelo chumbo e outras substâncias metálicas. Os quais, por sua vez, adubarão as safras do porvir. Um horizonte plúmbeo nos aguarda.

O país continua aquela coisa tipo assim super milésimo gol do Pelé. Se você não dedicar suas atividades "àf crianfinha probe" (crase: "a" + "af" = "àf"), ninguém quer saber. O que explica por que aparece cada vez mais crianfinha probe na rua. Simpáticas, na maioria das vezes. Sinto-me irmanado a elas na morte próxima que o genocídio fiscal em andamento proporcionará a todos nós. E costumo comprar as porcarias que vendem nas esquinas. Tudo, claro, com dinheiro carinhosamente sonegado - o único dinheiro com que se pode fazer algum bem ao próximo e a si mesmo. O pessoal deveria ler o Evangelho segundo São Mateus. Cristo não pagou o tributo a César com o dinheiro que levava no bolso, mas com uma moedinha apanhada no mar, dentro da boca de um peixe, por São Pedro. A primeira offshore.

Eu tinha contradições de estimação. Alimentava-as diariamente e acompanhava de perto seu crescimento, como se Kikos Marinhos ou rododendros ("semente-raiz-caule-folha-flor-fruto"). Adquiri o gosto via Paulo Francis fase Prata - pós-Isaac Deutscher, pré-Roberto Campos. Talvez seu lado mais brazuca. Alguns levam sambas em 78 rotações. Outros, goiabada com queijo. Francis levou as caipirices de Ipanema - entre elas, a crença na contradição como forma de pensamento superior, porque mais, ahn, complexa (ateísmo etc.).

Mas naquela época eu não passava de um otário com capital, à espera de uma chance de enterrá-lo no primeiro investimento a bala perdida que aparecesse. E não demorou.

Minha Musa prefere um relacionamento por análise combinatória, não sei por quê. O resto do tempo ela passa no O'Malley's, com as amigas. Todas, sem exceção, "trabalham com vendas". Acho esse "com" uma obra de arte.

Assim vou terminar em Beckett - o papo "incomunicabilidade humana", que sempre imaginei teoreticozinho demais para quem não dispõe de um teto impecavelmente branco no quarto. Ver-me-ão pelas ruas altivo, com outro e mais bossa-nova tom de voz.

Aprender a fotografar. Para roubar as almas das pessoas. Ninguém humilha um fotógrafo, ninguém lhe dá ordens, ninguém o transforma em escravo, discípulo ou sequer leitor assíduo. A menos que ele prefira migrar para o lado negro - também conhecido como trabalhar em jornal - e reduzir-se a pé-de-boi das divindades ctônicas.

Quero também fazer daguerreótipos, comprar uma câmera digital e inaugurar um fotolog intitulado Minhas Figueiras. Clarice Lispector, mesmo ucraniana, disse que tudo no mundo começou com um sim. Eu pensava o contrário, que terminou. Os antropófagos chamam isso de apimentação.